tratos
destratos
minúsculos gestos
perdidos en el aire
muecas que exacerban
una nueva mentira

si fuera posible

 que dijeran la verdad
de la verdad
que hablaran del amor
desde el  amor
que labraran el alma
desde el alma
que  pronunciaran
lo que quieren esconder
y sintieran vergüenza

mientras ...

en las urbes
sujetos de experimentación
presos del miedo del momento
caminan en una gran fila
distantes y apartados
en una burbuja a punto de explotar

 

 

 

 

 una casa

otra

un lugar donde guarecerse

de la noche

el miedo

otros miedos

que asaltan 

a la vuelta de cada rincón

rincones

llenos 

de recuerdos

vacíos 

 

un  espacio 

con historias viejas

donde construir

nuevas memorias

 

 

 

se pueden hacer muchas cosas

 

dedicar una canción

algo 

  que se dice poema

una mirada en pantalla

 

y nada de eso puede

explicar o justificar su orígen

 

puede ponerse en palabras

lo que  intenta decirse

y no será más que eso

 

hasta que  el beso 

                 sea beso

y el abrazo

             volver a estar juntos

                                                            Cheer Down-George Harrison

 

Diego Massi

 

 

 deberías leer     algo

 observar    el devenir histórico

                reflexionar

 

se supone que eres un ser

                p e n s a n t e

 

sin embargo

 aprendes a hablar a 'su' modo

               a decir lo conveniente

               a usar lo que te sugieren

               a escuchar lo que te imponen 

 

y de uno u otro modo

              aceptàs tendencias

              creès en supuestas verdades

              y te convertís en  un mono más 

              de este repudiable circo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quino

 

                                               

                                              Joaquín Salvador Lavado Tejón

                                                        17/7/1932-30/9/2020

100 años

  Mario Benedetti  14/9/1920-17/5-2009


SUELDO

 Aquella esperanza que cabía en un dedal,

aquella alta vereda junto al barro,

aquel ir y venir del sueño,

aquel horóscopo de un larguísimo viaje

y el larguísimo viaje con adioses y gente

y países de nieve y corazones

donde cada kilómetro es un cielo distinto,

aquella confianza desde nos cuándo,

aquel juramento hasta nos dónde,

aquella cruzado hacia nos qué,

ese aquel que uno hubiera podido ser

con otro ritmo y alguna lotería,

en fin, para decirlo de una vez por todas,

aquella esperanza que cabía en un dedal

evidentemente no cabe en este sobre

con sucios papeles de tantas manos sucias

que me pagan, el lógico, en cada veintinueve

por tener los libros rubricados al día

y dejar que la vida transcurra,

gotee simplemente

como un aceite rancio.






AMOR, DE TARDE

 Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.



Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha como ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.



Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme «¿Qué tal?» y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne azul de mi carbónico.

no hay rima
que rime con el perfume
que el humo envolvente
               de ese cigarro
                 enciende
no hay rima no que asegure que ese pequeño placer diario no te dañe
         

ni existe
alguien que pueda
con un soplo

apagar esa brasa que
     arde en la boca

y quema los labios
       poco a poco
 


      escuchando a small cigar grcs

13 de julio, Dia del Rock

Dìas como èste perduran, acà, allà, fuera del tiempo

Fragmento (Mario Saldaña)

                                                      

no hay que quemar las hojas
en las que escribimos las historias
las cenizas darán igualmente
testimonio de su  paso

ni olvidar las palabras
pronunciadas en una noche a oscuras
o detràs de la oreja
cuando la nuca se doblega

murmullos acuden a la memoria
andanzas en el submundo mental
en los andurriales cárnicos
en los rincones
                      que escondemos

si no bastara
todo lo que la mayoría desconoce
quizás me haría un facebook
para dar registro al mundo
de lo que en el mío
es suficiente

hoy podría escribir una carta
una esquela
      tanto da

el tiempo        se fue

corrió entre los dedos sin darme cuenta
 que los estaba mojando

 de pronto 
 el desierto

solo  arena
para escurrirse entre ellos
       quemándolos  
 en su abrasador calor
                  o helado frío.

ya pasò

y ahora 

cuando una melodìa
trae al presente 
aquellos días

sueño
con que  
los recuerdos

son la utopìa de la felicidad

Versiones

DIVAGACIONES VARIAS

  

no sè//no es hoy que me interesan las noticias//ni lo que indica el meme de turno
no, no, no
hay algo dentro que reclama//atención//
una voz que estaba//sin decir nada, o algo

tìmidamente aventura una palabra//casi en forma imperceptible//la descifro

ey tú
                  ¿yo?

sí tú
acaso has perdido la razòn?
                - la sorpresa me deja sin habla-

ya sabès còmo es el juego:

                                             creo un monstruo
                                                          te asusto
                                          me meto
                                                  dentro de ti

                                                   te domino
                                            hago que me creas 
                                     logro que   me   ne-ce-si-tes

                                        y de un soplo
                                                    te  quito todo

                               sabès que es  lo mejor de  todo esto?
                                            que  fuiste tù

                                         - sin darte cuenta-

                                      quien me dio permiso



(pienso:  te he dejado ver lo que he querido, quién es en definitiva el monstruo?)

la palabra
el verso
la poesìa 

 una voz que se mete entre los huesos


un espacio que  deberìa haber estado ocupado
por quien no estuvo

 en lugar del tonto de al lado

descubro 
movimientos en clave

cada canciòn un poema
 o viceversa

como esa  que la voz
dice no entender
pero que todos
entendemos tanto

de pronto en medio de las palabras
los dedos marcan un nùmero
pero la razòn hace que  marquen tambièn
 END

mientras el corazòn    aprieta su rìtmico compàs
en la caja que lo guarda a punto de estallar
diciembre 2017

                                                             Marcos Mundstock

                                                           25/5/1942-22/4/2020

                                                               Les Luthiers

los años como el viento
              se te cuelan
 hasta el último rincón
donde la esperanza
solía jugar  a la escondida

vos   creyendo
que te salvabas
yo     creyendo
que no podrían encontrarme

como el agua
que busca el surco propicio
                    donde anidar


horada  mi carne
             tu carne
la humana finitud

ya no podemos escondernos
ni guarecernos en el abrazo

tan sólo en la palabra
hoy madre de todos los refugios

Luis E. Aute

13-9-1943     4-4-2020

Gracias Luis por la poesía, por la música, por aquèl dibujo, por el abrazo. 

                                                                Ruben Melogno
                                             integrante de Psiglo, banda de rock uruguaya
                                                               fallece 27-3-2020

No hace tanto

no hace tanto

nos asombraba el macrocosmos
su infinitud     su incertidumbre

la provocación de lo ignoto
 desafiando el intelecto


no hace tanto

nos decìan 
que el abrazo
era la medicina
que todo lo curaba

no hace tanto
        no

inventábamos excusas
para el encuentro

porque el tiempo
 nunca era suficiente


hasta hace poco

mirábamos el reloj
ajustando el paso
para llegar a ningùn sitio


hoy

estamos presos
bajo esta locura

por ese egoìsmo

que nos impidiò llegar
llegar a tiempo

para el abrazo que
ya no podemos dar

Ya volverán los abrazos,
 los besos dados con calma,
 si te encuentras un amigo
 salúdalo con el alma.

 Sonríe, tírale un beso, 
desde lejos sé cercano,
 no se toca el corazón 
solamente con la mano.

 La paranoia y el miedo no son,
 ni serán el modo, 
de èsta saldremos juntos
 poniendo codo con codo.

 Mira a la gente a los ojos, 
demuéstrale que te importa,
 mantén a distancias largas
 tu amor de distancias cortas.

 Si puedes, no te preocupes, 
con ocuparte ya alcanza, 
y dejar que sea el amor 
el que incline la balanza.

 La paranoia y el miedo
 no son, ni serán el modo, 
 de èsta saldremos juntos
 poniendo codo con codo.

no hay pasos que la arena registre
ni viento que pueda borrar ciertos rastros

hay momentos encallados
en alguna circunvoluciòn cerebral


abrazos enredados en las aurículas

palabras atrapadas
entre la lengua y el corazòn

caricias que  la memoria roba
a la indiferencia 

el tiempo que escapa
no sè de què manera

            no regresarà

               nosotros?



19-1-20                      

                                                     -II-


dedicar un libro
        un poema
un trozo de vida

    dar tiempo
           tiempo
             tiempo

dar y darse
 en un continuo encuentro

regresar de todos los dolores
         traer todas las alegrias

pertenecer perteneciendo

hubo un dia
en el que una voz
me sorprendiò al telèfono

               hubo un registro
                     un encuentro


 una noche llena de palabras
unas palabras llenas de emociòn

hubo un silencio que sobrevino
          un desencuentro

y ya ni aquèl punto en el algoritmo

                         es posible

               

                                                                            -I-

puede dedicarse a alguien
                          un poema

que no serà màs
que lo que el poema mismo habla

      nada tendrà que ver
     con ese alguien
            y al mismo tiempo
                 lo tendrà todo

habrà quien crea
que es el protagonista

cuando ha sido escrito
                para todos
pero sea especial para uno

entonces todo tendrà sentido
para èl mismo
 y lo tendrà 
para todos y para cada uno
de los que lean


aunque en verdad         yo
      lo haya escrito para ti